Один день

Вечная мечта — золотая осень на Белом море. Каждый раз, уезжая, мы думаем: «Вот выделим однажды осенью недельку и приедем насладиться этой Божественной красотой». Так было и в этот раз…
Но… у меня было свободное время в сентябре и меня позвали именно снимать золотую осень Белого моря. От предложения отказаться было невозможно, хотя планы, конечно, были. Но и звал не просто кто-то, звал человек, с которым это золото осени могло раскраситься еще многими-многими красками.
Алексей оставался на море. Я быстро-быстро делала московские дела. Связи с ним почти не было. Информация была одна, что все как-то не так, что, возможно, придется возвращаться раньше. Но никакой конкретики.
Расправившись с насущными делами, и поняв, что пора все же куда-то линять из Москвы, я взвесила все «за» и «против», и решила: «Что мне две тысячи километров — крюк что ли? Ну, нет известий, и нет. Но ведь золотая осень — мечта. А, может, и другие краски добавятся. На день. Два. Я ведь не жадная».
И вот я покупаю билет, пакую рюкзак.
Продуктов минимум. И вперед!
Три часа ночи. Поезд останавливается на крохотном полустаночке. Выхожу одна я. Огромная, в полнеба луна освещает ночной мир. Машины, стоящие у вокзала, никуда везти не хотят, да я и не очень рассчитывала.
А впереди, не сколько-нибудь, а пятьдесят километров. Я столько, тем более, с рюкзаком, за день никогда не ходила. Но почему-то внутри сидит какой-то вредный задор — я дойду.
Сначала я себе строила перспективы не очень лестные. Мне надо было попасть на остров, а это можно сделать только в отлив, когда открывается коса, соединяющая остров и материк. Посему, высчитав примерно, что пик отлива будет часа в три ночи, я решила — к этому времени я дойду.
Почему-то ноги быстро-быстро зашагали по дороге. Ночь. Я одна. Куда-то шагаю в двух тысячах километров от Москвы. Проходя поселок Чупа, я громко ору: «А я иду, шагаю по Чупе, и я пройти еще смогу…».
Стало светать. Появились километровые столбы. К своему превеликому удивлению я стала отмечать, что иду со скоростью семь километров в час. Я не помню, чтобы я так когда-нибудь ходила.
Рассвело. По ногам ударили первые лучи солнца и постепенно озарили лес. Надо же, я в это время всегда еще крепко-крепко сплю. А вот сейчас я шагаю по дороге к Белому морю. Сна ни в одном глазу. Идется легко и весело.
Только понимаю одно — до золотой осени здесь далеко. Как уезжала, так и есть. Лето здесь стоит.
Но я уже здесь. И я шагаю. И какая-то сумасшедшая радость разливается в душе. Просто потому что я иду. Поселок Пулонга прохожу в шесть часов утра. Здесь море. Вода полная. Значит, я ошиблась, и пик отлива будет часа на три раньше. Может быть, можно будет перейти на остров даже в девять часов вечера. Ведь должна успеть. И попеть у костра…
И ноги припустили быстрее.
Первый раз остановиться мне захотелось через двадцать километров пути. Я слопала два знаменитейших пирожка из Медгоры (остановка такая у поезда есть), и почему-то не просидев больше ни минуты, побежала дальше. Что-то гнало меня…
Идти стало тяжелее. Дорога покрыта очень мелким гравием, который засыпается в кроссовки и мерзко там перекатывается. Уже ноги стали чувствовать, что хотят отдыха, но почему-то верхняя часть тела была абсолютно бодра, голова, несмотря на два часа сна — абсолютно свежа, и все это тащило уже уставшие ноги вперед.
Уж полпути позади. А утро-то еще совсем раннее!
Но ногам нужен привал. Хороший. Долгий. Я понимаю, что без привалов не дойду, а времени до вечера вагон.
Но доставать из рюкзака ничего не хочется. Просто ложусь на рюкзак, накрываюсь поларкой и отрубаюсь. Проснулась я ровно через полчаса. Абсолютно бодрая. Странно. Ну что еще сидеть — в путь!
Так, может, и до трех часов дня дойду, последний дневной момент перед большой водой…
Но свежих сил хватило не надолго. Ноги стали косолапить, побаливать ступни.
Остановка на десять минут через час. Следующая еще быстрее. Но, будто штырь в заднице — не дает просидеть более пяти минут. И темп моего движения, конечно же, давно упавший и с семи, и с шести километров в час, держится каким-то бешеным для данной ситуации. Меня радует дорога — я опять на ней. Сколько летом здесь проехали на велосипедах! Я здесь! Я здесь! Я здесь! И я скоро буду у моря! Тело летело, несмотря на то, что ему приходилось волочить за собой уже очень уставшие ноги.
Боже мой! Сколько же здесь развилок! Когда едешь на машине — не замечаешь их вообще. Когда на велосипеде — вроде все выучила. Знаешь, какая на каком километре. А тут… Развилка… Сердце подсказывает — направо. Идешь и думаешь: «Сколько же надо идти до ближайшего ориентира, чтобы понять, что иду туда? А если не туда?» Часа, наверное, хватит. Представить, что ко всему прочему добавятся еще два часа — становилось страшно. Ориентир я поймала через пятнадцать минут — от души отлегло.
А вот и поворот на Белое озеро. Десять километров до финиша. Разве такое может быть? Еще нет и часа дня. Не верится. Мир как-то странно перевернулся. Эта длинная дорога стала такой короткой. Ладно, что ноги уже не идут. Но они же могут пройти этот путь! Уже вкушаю, как доберусь или до палатки или, в крайнем случае, до домика друзей, и больше до завтрашнего утра не шевельну ногами.
Еще пирожок из Медгоры. Заслужила. Опять укладываюсь на рюкзак и укрываюсь поларкой. Но не лежится. Что-то зовет, тянет. Что за сила? Были бы чуть посильнее ножки, я бы, наверное, сейчас скакала, как козочка, столько радости и задора было во мне.
Но… ножки ли это уже? А еще десять километров пройти надо. Шаг. Другой. Ой, какие мерзкие колеса. Все шарниры трещат, и почему-то подошва совсем не хочет касаться земли. Но… приказ сверху. И заковыляли, зашагали, ускорились.
И вот уже совсем знакомые места. Поворот на озеро Гремяху, ольшаник, горка из камней — мучитель велосипедистов, перекресток семи ветров. Здесь сижу в последний раз, если сидение в три минуты с растиранием ног, можно считать за отдых, и просто припускаюсь бегом. Поворот к нам. Опять каменная горка, где плохо становятся ноги, песчаная дорога. Я бегу. Зачем, не знаю.
Впереди видна «автостоянка». До моря пятьсот метров. Литораль уж точно открыта — путь на остров свободен. Я пришла, прибежала, приковыляла!
Слышу звук мотора. Смотрю — джип. Его джип. В нем — дети.
— А где взрослые?
— Несут рюкзаки. Мы уезжаем.
……………………………………………
— Я здесь все оставил. Поживи. Я вернусь. Когда?… Ну…
Это меня не устраивало. Золотой осени нет. Других красок тоже. Одиночество в неопределенных рамках меня не влекло. Я еще что-нибудь придумаю…
Я сажусь в джип и уезжаю обратно. До свидания, Белое море. Может, еще свидимся в этом году. А не в этом — в следующем уж точно…